Il tempo è un tiranno...
un vuoto di esistenza...
non mi do pace.
La malinconia come malattia...
come il verso di una poesia...
eternamente udita e crudele,
perché parla di me...
piccolo uomo...
infantile e sentimentale.
Faccio le cose di ogni giorno...
ma se mi guardo allo specchio,
mi rendo conto
che non so fare l’unica cosa che conta:
vivere!
chino
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